La Croisade de l'Eternel Blasphème [BROUILLON]

Perverse Genèse

 Le tourbillon d'émotion se mélangea au courant des énergies. La houle de puissance enroula de son écume éthérée la patte du Changement. Ce dernier regarda au loin, dans les profondeurs les plus éloignées de l'Avenir et du Passé. Depuis sa Forteresse, il percevait les manigances des autres, les plans d'autrui, et même les plus machiavéliques machinations. Elles luisaient faiblement, comme des torches éclipsées par un soleil. Que de pathétiques et futiles tentatives de l'égaler. Il aurait bientôt l'occasion de leur montrer un chef d'œuvre qui bouleversera à jamais leur existence. Et il savait comment s'y prendre. Il n'attendait plus que le bon moment. Il avait d'ailleurs placé un de ses Oiseaux auprès du Puits du Temps, pour que ce dernier lise dans les flux permanent de ce gouffre l'instant le plus propice à la création de son œuvre.
 Mais en attendant, il fixa l'horizon. Une colonne blanche, irradiant comme un phare une énergie volée, s'élevait aux loin, protéger par un dôme translucide protégeant l'univers réel du Warp et de sa puissance. Les humains l'appelait l'Astromican, la Lumière de l'Empereur. Une simple braise, destinée à faiblir et à ne donner que de froides cendres.

 Un Oiseau de sa chaire vint se poser sur son épaule, et lui murmura par ses deux becs :
« Il est Temps. Temps pour Heure. Heure pour Instant. Instant pour Temps.
« Oui (répondit Changement), il est Temps »

 De ses quatre-vingt doigts griffus, il prit une plume bleue de Temps. Puis, avec ces mêmes soixante-douze phalanges, il prit un courant de ferveur, de foi et de croyance qui passait par là, et en tissa une enveloppe de ses vingt-et-unes mains atrophiées autours de la parure multicolore déséchouée et pourtant soyeuses. Puis, puisant dans son infini pouvoir, il grava le Nom Véritable de la chose en son cœur, avant de la modeler selon ses incompréhensibles désirs.

Il était Changement, aussi lui donna-t-il une apparence indéfinie.
Il était Magie, aussi lui donna-t-il la force du Warp.
Il était Machination, aussi lui donna-t-il un But.
Il était Manipulation, aussi lui donna-t-il les Ficelles.
Il avait attendu le Temps, sa création aura un Délai pour s'accomplir.

 Le cocon tissé s'illumina, puis vira au bleu après une cascade de couleurs étranges inaccessibles à l'esprit des mortels, avant de se concrétiser sous une forme trapue azur, à la fois petite et grande, forte et faible, majestueuse et horrible. Son cri de nouveau-né intemporel déchira l'espace et le temps, fit frémir les énergies du Warp, et fit voler en milles éclats les parois miroitantes et effrayantes de la Forteresse du Changement, reformant ainsi de nouveau couloirs et de nouvelles galeries. L'Oiseau et Changement rirent ensemble. Un magnifique destin en perspective. D'abords le Royaume des Pantins. Puis celui des Voyageurs. Puis tout les autres. Mais avant cela, ce nouveau jouet devra prendre une forme aussi définitive que fluctuante.

« Oiseau, porte cette ébauche à la Forge. Puis, ramènes moi le corps qu'il lui auront fournis pour le monde matériel. D'autres instructions t'attendront. Les mortels devront se souvenir de Kairos, avant de rencontrer mon … nouveau serviteur !? »



 La Forge Infernale ne cessa d'émettre des vapeurs. Ses griffes et ses marteaux modelèrent en total désaccords le petit corps qui leur avait été ainsi donné. Son nom fut caché, enterré sous une chaire immatérielle, aussi difforme qu'improbable. Le nouveau-né ne cessa de se tordre de douleur sous le processus. Sa naissance était une débauche de douleur et de tourment, une éternelle maltraitance de son être, un puits de violence innommable qui se prolongea aussi bien une seconde qu'une infinité de millénaire.Lentement, l'esprit de la chose s'éveilla, suintant de malveillance et de violence sourde. Mais pas une violence physique, une violence psychologique, brutale et implacable, aussi insaisissable qu'un cours d'eau, déferlant en vagues d'éclairs en dehors de son esprit malsain. Il racla les parois de la Forge, en mordit les murs et tordit les tissus, jusqu'à se que son hôte l'expulse de son corps, comme une mégère démoniaque accouche d'un enfant des ténèbres.

 Récupérant la nouvelle création de sa main griffu, Oiseau partit rejoindre son maître, ses ailes déployées le portant péniblement et ses deux têtes se disputant sur le trajet à suivre. Au creux des serres gigantesque du sbire ailé, la créature se débattait dans un gélatineux placenta éthéré, ultime torture que la Forge lui avait infligé. Il la maudit alors, criant une rage sourde, une haine féroce et brutale. Il hurla encore à en mourir quand son porteur le jeta sur le sol aux pieds intangibles et sans cesse fluctuant, passant de la griffe acérée à la patte écrasante en un battement de paupière qui dura plusieurs milliers d'années. S'extirpant tout juste du cocon muqueux dans lequel il était enfermé, la pauvre et terrible créature se tût quand elle contempla son créateur.

« Ha, le silence (soupira Changement). Je déteste ce moment de calme »

 La gifle fut violente. Si la Forge l'avait meurtrie, les serres acérées de Changement labourèrent jusqu'à son insanité mentale, fracturant et désintégrant les miettes de rationalités que son esprit aurait put conserver aussi sûrement qu'un mortel en aurait perdu ses os. Alors que l'onde de choc de l'impact foudroyant continuait de torturer la chaire visqueuse et proprette de sa création, l'entité la prit par la gorge qui se muait en nuque et la rapprocha d'un de ses yeux cernés de dents et de becs. Alors qu'il allait parler, le tout fondit en une mâchoire édenté et béante, gigantesquement étroite, aussi infinie qu'infime. Et du fond de cette caverne, une voix retenti.

 La création n'entendit rien. Elle comprit juste, comme dans un éclaire de lucidité, ce qui était attendue d'elle.

 La mort.
 La destruction.
 La folie.
 La peur.
 La corruption.
 L'hérésie.

 Le blasphème.


 Elle y pensa. Elle sentit tout le plaisir que cela pourrait procurer. Elle pensa au fait de reporter sa douleur sur autrui. Un frisson de satisfaction parcouru son échine déchiquetée qui en éclatât, laissant des éclairs de pure sadisme s'échapper de l'enveloppe ectoplasmique de la créature. Cela la fit rire. Rire comme un dément. Rire comme un démon.

 Quand les derniers échos se turent, elle répondit négativement par l'affirmatif. Il était Temps. Et lui, l’Éternel Blasphème.

(Bon en fait j’ai trouvé ça très bien, mais si on continue à lui donner autant d’éloges, en 2017 il se présente à la présidentiel et devient le maitre du monde. Faut le calmer un peu ^^)

21 juin 2019: Le président, monsieur Dol'okentias à ordonné une frappe nucléaire sur pluton, car, je cite: "Jl'é z'aime pa! C dé gro batar les plutotruc!"

"Moi, Président de la 6eme République Française, après vous avoir fister le cul en donnant les pleins pouvoir à l'Académie Française, ordonne la création de Mécas pour la Légion d'Honneur !! Dont 2 en particulier : le Bonaparte pour le Grand Maitre(et donnez lui des p*tains de lance-missiles atomiques !!), et le BHL pour la femme de ménage !!"

  Laozung ouvrit ses paupières. Seule la plus obscure des pénombres s'engouffra dans ses pupilles embrumées, et un torrent de douleur se répandit dans tout son être. Il souffrait. Ses bras, ses jambes, ses poumons. Tout n'était que pierre brisée. Tout n'était que verre pilé. Tout n'était que brûlure et fissure, de ses os comme de sa chair. Jamais il n'avait connu pareille souffrance.

Surmontant l'implacable tourment qu'endurait son enveloppe charnelle, il se redressa. Une chaise. Il était sur une chaise. Dure. Solide. Rigide. Du simili-carbone. Une chaise en simili-carbone. Des liens. Des chaînes. Aux pieds. Aux mains. Il était enchaîné à cette chaise. Un bâillon. Un bâillon en synthétique. Il était bâillonné. Sa toge. Ses habits. Ses ... non. Pas ses chaussures. Le sol. De la pierre. De la pierre taillée. De la pierre salie.

Un bruit. Un écho. Un lointain passé. Et le drame.Tout lui revint en tête d'un seul coup de tonnerre. Les images de sa mémoire lui brûlèrent les yeux. Les échos du passé labourèrent ses tympans. Son esprit s'enferma dans les draps de l’horreur résurgente, où la brume du passé atténuait l’innommable supplice.

Une main lui agrippa le visage. Elle était chaude, moite, sale. Elle ruisselait de graisse et de sueur. Elle avait l'odeur des bas-fond et la poigne de ceux qui tuent sans remords. Un cri s’évanouit dans la gorge de Laozung. Une autre main le prit par l'arrière de la tête, et défit ce qui était probablement le nœud du bâillon. Puis, la tâche accomplie, les deux battoirs se retirèrent, emportant avec elle le bâillon dans l'obscurité. Obscurité éphémère. La lumière se fit.

Quatre braseros électriques s'embrassèrent d'un seul coup, dans une synchronisation parfaite. Chacun était situé assez près de Laozung pour l'éclairer, mais pas assez pour qu'il puisse l'atteindre. La pièce, puisque c'était dans une pièce qu'il se trouvait, était visiblement en pierres taillées et juxtaposées les unes contre les autres, recouvertes de poussière et de crasse. Les seuls meubles perceptible dans cet environnement oppressant étaient la chaise où il siégeait enchaîné, les quatre braseros, et un bureau qui lui faisait face.


Qu'il s’agisse de pierre taillée, de sculptures de plastique ou de réels crânes grimaçant, Laozung refusait de le savoir. Tout ces macabres ornements le regardaient, souriant cruellement et calmement au travers d'années sinon de siècles d'existence, une lueur ou un reflet logé dans leurs orbites creuses, semblable à un regard accusateur répété par une armée de morts, indifférents à l'accusé. Au centre de l’empilement funèbre, unique ornement dans ce tableau impitoyable, le sigle de l'inquisition, le 'i' majuscule aux trois barres centrales, recelant en son centre un autre crâne, cette fois-ci charnu et momifié, la bouche cousue par du fil de fer barbelé, doté de deux yeux torves et flasques, maintenus à moitiés sphériques par une substance gluante et visqueuse qui suintait par divers trous autours des orbites. Posé sur cet étalage de têtes sans vie ni âme, une simple planche de bois sombre et vernie. Et sur cette planche, trois paires de bras, mains jointes et doigts croisés, presque crispés, contenant une rage inaudible. Et derrière ces bras, leurs propriétaires, assis, avec ce regards enragés de monstres en chasse. Ces regards de haine féroce, de prédateurs implacables, insatiables de victimes, prêts à consumer des mondes entiers pour assurer leurs objectifs, justifiés par quelques obscures raisons insondables, généralement aussi inconsistantes qu'un brouillard. L'Inquisition, dans toute son horrible splendeur cachée.

Au centre, tel un chef d'orchestre de malheur et de destruction, se trouvait un individu au faciès taillé dans la pierre grise du pouvoir invisible ourdi sur le sang des innocents, sang qui donnait à ces yeux terrifiants une teinte légèrement rosé. Chacun d'eux était une ode à la manigance, à la violence, à la destruction et, paradoxalement, au salut de l'humanité. Le jeu des lumières lui donnait un faciès inhumain, changeant de fines ride en crevasses béantes, ou gommant des reliefs pourtant proéminents, comme les arcades sourcilières. Un visage inhumain pour un protecteur de l'humanité.

A sa gauche, tel un molosse terré au fond de sa niche dont seuls les grondements sourds et humides trahissent la présence, un véritable colosse. La lumière et l'obscurité se battaient sur ses muscles proéminents, et de longues cicatrices ainsi exagérés semblaient retracer des empoignades d'une violence titanesque. Son visage en possédait également, y compris sur le masque de fer qui lui couvrait une bonne partie de son côté droit. Quoi que fussent ses opposant, bien peu avaient dut être humains.

Enfin, à l'opposé, habillé de ténèbres, le dernier de ses opposants s'ornait d'un aura d'inaccessibilité. A tel point que plus Laozung se concentrait sur lui, plus il lui semblait que ses yeux ne soient en fait que des électro-tatouages sur ses paupières définitivement clauses. En voir plus était impossible. Ses vêtements étaient visibles, certes. Il pouvait voir quelque chose, certes. Mais il ne pouvait le décrire. Il lui semblait que même avec le regard fixé dessus, cette étrange créature n'était toujours qu'à la périphérie de son champs de vision. D'ailleurs son corps semblait lui échapper de la même façon, à l’exception de ces deux yeux figés, ces deux probables électro-tatouages, qui n'en était que plus terrifiants. Deux yeux pas même humains, dans la plus profonde des obscurités.

Trois individus. Six yeux accusateurs. Et combien de morts, combien de litre de sang sur leurs mains ? Sans doute bien plus qu'il était possible de l'imaginer. Tel était le prix d'un hypothétique salut de la race humaine : des innocents morts par planètes entières, et des prédateurs omnipotents lâchés à travers tout le cosmos.


« Confirmez-vous être l'Eunuque Suprême Laozung Modso, gouverneur planétaire de la planète minière de Grimnus au nom de l'Empereur Immortel ? (interrogea implacablement l'individu du centre)
-Oui (répondit Laozung, un éclair de peur frappant son cœur déjà bien vieux)
-Confirmez-vous avoir bien 87 ans en temps relatif, avoir prit vos fonctions sur la Sainte Terra à 26 ans en temps relatif, en la présence de l’Archidiocèse Marius Delfort, et avoir mené Grimnus sous votre parole et vos actes, en votre âme et conscience, sans influence étrangère ?
-Je confirme tout-cela (la peur courrait le long de ses veines)
-Enfin, confirmez-vous être seul responsable de l'état de votre domaine ? »

La fameuse question. Celle de sa responsabilité.

« Non (répondit-il, son cœur battant si fort qu'il lui semblait possible d'entendre les échos de ce battement dans toute la pièce). Je ne peux être responsable de la rébellion dont ma gouvernance fut la victime.
-Nous y voilà (laissa s'échapper un sourire carnassier sur le côté droit). La fameuse rébellion.
-En effet (répondit calmement l'individu du centre). J'aimerai savoir ce qui a poussé, d'abord une rébellion sur un monde aux conditions de vie pourtant favorables, mais également la dix-septième puissance militaire du secteur à émettre un appel à l'aide.
-L'appel à été re... (tenta de s'enquérir Laozung, dont les artères menaçaient de s'arracher d'elles-même)
-A émettre un appel à l'aide, donc. Pourquoi ?
-Parce que nous étions débord...
-Alors que vous étiez parmi les plus puissants du secteur ?
-Les rebelles …
-Quoi les rebelles ? Ne me dites pas qu'une bande de mineurs énervés ait pu, à coups de pioche, démolir des divisions blindées. Ne me dites pas que quelques misérables pouilleux crevant la dalle ont put tenir en échec une force armée de millions de soldats. Expliquez-moi plutôt comment pouvez-vous croire un seul instant que nous goberions une telle énormité ? »

Les nerfs de Laozung étaient tels des barrages sur le point de céder. Des fissures et des fuites morcelaient déjà son esprit, inondant ses canaux lacrymaux de larmes, et faisant trembler ses membres comme des feuilles sous le vent d'hiver. Ses poings se crispèrent, ses ongles s'enfonçant cruellement dans la chair de ses paumes, provoquant une vivace mais douce douleur, source de souffrance physique réconfortante. Une souffrance physique, pour oublier une souffrance psychique. Celle de son esprit qui se consumait.

« Par le Trône, fermez-vos gueules !! (hurla à en cracher ses poumons Laozung) Vous ne savez rien de ce qui s'est passé, rien !! Vous vous contenter de maudire, de tuer et d'assassiner, mais où étiez vous quand mes hommes m'ont trahis ? Ou étiez-vous quand mon palais fut attaqué ? Où étiez-vous, par l'Empereur, quand ... »

La tirade s'évanouit dans la gorge. Pétrifié, il déglutit ce qui lui restait d'injure et de question parmi un flot de salive. Une main invisible, intangible, mais ô combien grande et cruelle, lui écrasait la trachée, les poumons, le cœur et l'estomac. La douleur était implacable, déchirante, terrifiante. Il sentait ses entrailles s'arracher, se tordre à l’intérieur de son abdomen,ses sucs gastriques remontant le long de son œsophage rongeant son corps de l’intérieur.

L'individu aux yeux tatoués, dont l'encre tournait lentement au rouge feu, dévoila un sourire mêlant artistiquement la violence la plus sourde et le mépris le plus intolérable.

« Silence (lâcha-t-il). C'est à nous de poser les question, et à toi d'y répondre. Mais je pense que nous en avons assez vu »

Les deux autres acquiescèrent du regards. Les trois se levèrent lentement, le poids de leur fonction pesant lourdement sur leurs épaules. L'individu du centre entama le jugement.

« Pour avoir faillit à votre devoir et laissé l'anarchie se développer sur vos terres, pour avoir renié la Lumière et la Loi de l'Empereur, et pour avoir manqué de respect à la Très Sainte Inquisition, nous vous condamnons à la mort immédiate. Vous êtes libre de prier une dernière fois l'Empereur »

Les braseros électriques s'éteignirent alors, laissant les ténèbres s’emparer de la pièce. Une porte coulissante s'ouvrit et se ferma. Laozung sentit ses larmes couler jusqu'à ses lèvres. Il les entrouvrit.

Tout ce qui en sortit fut une lame ensanglantée, qui lui arrachât la mâchoire supérieur et le crâne.


L'homme de main sortit à son tour, enduit de sang et de crasse. Arpentant les dédales métalliques de l'endroit, il fut quelque peu surprit de tomber sur les juré inquisitoriaux. Il prit rapidement une intersection et, caché par les murs, prêta une oreille attentive aux dires.

« … après deux mois de préparation pour contrer la révolte … Avez-vous perdu la tête monseigneur ?
-Il suffit. Je n'ai pas à me justifier.
-Depuis ce message astropathique, vous avez littéralement laissé tomber la mission. J'aimerai beaucoup savoir …
-Silence Runthford !! Tout ce que j'ai à vous dire, c'est de vous préparer à une translation Warp. Une opération nous attends »

Le bourreau prit une direction différente. Avant de se coucher, un petit business s'imposait. Les techno-adeptes en charge des moteurs donneraient cher pour être mis au courant du voyage.