La Croisade de l'Eternel Blasphème [BROUILLON]

 Dans un gémissement étouffé, asphyxié par la quasi-absence d'air, l’impressionnant Thunderhawk argenté se posa lentement dans la baie qui lui avait été réservée. Alors que ses pieds métalliques martelaient le sol blindé et renforcé, la porte gigantesque du hangar se ferma, et de puissant jets de gaz remirent rapidement la pression à un seuil convenable. Sortirent alors deux dizaines de Soeurs de Bataille, en rang et en armure blanche aux bustes et épaulettes dorées, qui accueillir cérémoniellement l'appareil, bolters et lance-flammes à la main.

 Au milieu de ce cortège, comme inutilement protégé et inadéquatement entouré, émergea lentement un serviteur fait sur mesure, aux fines pattes arachnéennes chromées. Ses deux bras émaciés et allongées, chacun lié par un ruban pourpre et une chaîne peinte en bleu azur à une machine à écrire archaïque, comme sortie d'un autre temps, sortie d'une époque de communes merveilles et d'exploits banaux, semblaient prêts à rédiger avec doléance ce qui serait dicté. Quand à son visage, figé pour l'éternité par un masque de bronze poli et lustré comme un objet d'art, serti de deux lentilles vertes de pix-enregistreur en lieu et place des yeux, était celui d'un esclave sans âme heureux de sa condition d'objet estimé. Son sourire, bien que travaillé dans le métal, était d'une apaisante sincérité, et ses traits sans âge et figés semblaient être une mélodie silencieuse à l'intention de son interlocuteur. Différents câblages et implants, cachés habillement par une tenue blanche aussi sobre qu'élégante, ondulaient et oscillaient calmement sous les déplacements sereins de l'esclave-objet, sans pour autan en compromettre l'esthétique.

 Pour un peu, l'on en oublierait qu'il ne s’agissait que d'un cadavre animé mécaniquement par un appareillage inhumain, dont l'implant causa le décès de ce qui était autrefois un homme libre, peut-être un peu trop au goût des autorités responsables de son châtiment.

 A ses côtés s’élança une Sœur enveloppée dans une toge de laine synthétique, assez fine pour laisser apparaître la silhouette de son armure dorée. Ses deux gantelets d'un blancs éclatant, aussi éclatant que les lys et autres emblèmes qui ceignaient son armure. Au dessus du paquetage énergétique aux évents paré d'épines d'acier trempé, un halo de fer aux champs salvateurs désactivés se dessinait sous un voile de lin tressé, lesté d'aquilla d'ivoire. Plus un symbole qu'une protection, l'emblème rappelait surtout son rang : Chanoinesse de l'Ordre du Voile d'Ivoire. Quand à son casque, il évoquait un oiseau de combat, au bec fin et aux ailes coupées. Ses rebords d'une immaculée blancheurs et ses plaques finement dorée contrastait avec ces lentilles d'une rouge sombre, presque meurtrier.

 La rampe avant du Thunderhawk s'abaissa brutalement, telle la mâchoire béante d'un monstre séraphique. En sorti six silhouettes argentées irradiant d'une puissance aussi lumineuse que destructrice. Des post-humains génétiquement modifiés pour le combat, entraîné psychiquement, physiquement et spirituellement à contrer toute menace pesant sur le genre humain, vêtus d'armures inflexibles et impénétrables, dotés d'armes capables de fendre les cieux eux-même. Légendes secrètes parmi les mythes lointains, guerriers silencieux dans un univers criant d’horreur, émissaires du Chapitre 666 de l'Adeptus Astartes, tels étaient les Chevaliers Gris auréolé de puissance qui jaillir dans cette paisible agressivité inhérente à leur vie de massacre permanent. Eux aussi avait leurs armes, chacune millésime et marquée par la guerre.


 En tête du cortège, dans une imposante et ô combien pesante armure Terminator aux gravures millésimes et aux décorations aussi sacrées que soignées, une épée émeraude à la main et un fulgurant aussi noir que l'obsidienne sur l'autre poignet, le meneur de la délégation arborait, cerné par un col armuré palpitant d'énergie au rythme de son flux sanguin, son visage découvert, couvert de blessures, de signes honorifiques et de textes religieux tatoués. Ses yeux de monstre humain, enfoncé dans leurs orbites comme deux bombes à retardement au centre de cratères érodés, et son nez aquilin et brisé, ses rides qui parcourait ses traits âgés, ses cicatrices encore trop récente pour être régénérées … tout trahissait une bien longue existence menacée en permanence, bien trop longue selon les standards humains, et presque miraculeuse selon les statistiques. Mais les miracles n'étaient-ils pas le lot des post-humains de l'Astartes ?

 Coiffe psychique d’Épistolier. Le cinquième verset de Tharmu sur la joue droite. Trois clous d'honneur sur la tempe. Blason personnel. Pas de doute. Tu es bien venu.

« Bienvenu (lâcha le serviteur de sa voie monocorde)
-Ta demande n'est pas passée inaperçue (répondit froidement l’Épistolier)
-Je m'en doute. Quelle est la réponse des Grands Maîtres ? »

 Un mouvement de gêne parcouru imperceptiblement l'armure de la Chanoinesse, comme un courant électrique parcourt une succession de plaques blindées. Sans y faire attention, le psyker post-humain reprit.

« Ils ont accepté. L'escouade Crexyr est à ta disposition. Veilles à leurs conditions.
-Nourriture et logements ont été prévus (répliqua immédiatement la chanoinesse, une chaleur humaine dans sa voix qui réchauffait l'ambiance glaciale qui commençait à s'installer). Mais pourrions-nous connaître nos hôtes ? »

 L'immense armure énergétique pivota lentement, ses pieds martelant le sol. Quand l'Epistolier fut complètement en face de la Sœur, la surplombant d'un bon demi-mètre, son nez brisé faisant face au sommet du casque de son opposante.

« Vous n'êtes pas la Chanoinesse Regoly. Manque de confiance. Manque de discrétion.
-En effet (émit le serviteur), Sœur Regoly sert l'Empereur dans la mort. Sœur Kalisya la remplace à sa demande.
-A quand remonte la perte ? (s'enquit presque par automatisme l'Astartes)
-Il y a deux mois, en temps relatifs (répondit Kalisya). Ses obsèques ont eut lieu …
-Nous compatissons (la coupa sans émoi le Chevalier Gris, comme par pure politesse méprisée). Mais sachez que vous avez encore beaucoup à apprendre. Exceptionnellement, nous allons donner suite à votre requête. Je suis l’Épistolier Khernux »

 Et il présenta succinctement chacun de ses frères. Le Justicar Crexyr, dont l'escouade tirait son nom, reconnaissable à son hallebarde scintillante. Le frère Hauriol, porteur d'un Incinerator sentant encore la chaire brûlée de carnages anciens. Le frère Logus, et son sceptre presque aussi grand que lui, arme aussi étrange qu'élégante. Le frère Axonnel, et ses moulinets presque maladifs de ses deux glaives irradiant de mort. Le frère Carolyr, et son marteau disproportionné couvert de marques et de brûlures énergétiques. Chacun était auréolé de gloire et de puissance, et tous possédait un étrange attirail parcourant leur paquetage énergétique. Couplé à leur stature disproportionnée, ils étaient semblables à des demi-dieux techno-guerriers dans un jardin d'enfants proprets et primitifs. Une comparaison insultante pour les guerrières dévouées du Voile d'Ivoire, mais malheureusement bien réelle.

 Les Astartes s'engouffrèrent dans la haie d'honneur, et les sœurs les suivirent. Ne resta bientôt plus que Khernux, Kalissya et le serviteur. C'est vers ce dernier que l’Épistolier tourna son regard courroucé, dont un cyclone zébré d'éclairs mortels n'aurait pas souffert de la comparaison. A vrai dire, ledit cataclysme météorologique n'était qu'une partie de plaisir comparé à ce regards terrifiant.

« J'ose espérer que tu as de bonnes raisons
-Mes sources sont des plus fiables. Je n'ai pas à répondre à tes autres interrogations (répondit le serviteur, toujours du même ton monocorde imperturbable) »

 L'ouragan se mua en cataclysme. Les connexions filaires reliant le crâne de l'Astartes à sa coiffe psychique palpitait frénétiquement au rythme du sang bouillonnant du psyker. Ses poings se serrèrent telles deux compresses hydrauliques recouvertes d'un blindage argenté. Un rictus sauvage menaçait de se figer sur le faciès de prédateur du post-humain. Les tambours de la guerre battaient sur ses tempes. Une aura de pur carnage jaillissait des interstices et des articulations, coulait par gouttes éthérées de ses yeux, suintait par sa lame sous la forme d'une brune émeraude, renforçant alors l'étincelante lumière qui s'en dégageait. Tout n'était que violence et démesure. Tout n'était qu'à l'image de l'Adeptus Astartes, amplifié dans des proportions incommensurables par les talents psychiques de Khernux. En guise de réponse, avec un mouvement mécanique tout aussi inhumain, le visage du serviteur fit face tranquillement à la tourmente, plaçant avec cette mathématique implacable responsable de ses mouvements son regards vide de toute expression directement dans les yeux incandescents du Chevalier Gris, comme un geste de défi d'autan plus insultant de par l'écart de puissance des deux individus.


 Kalissya s'interposa immédiatement, ses mains jointes dans le signe de l'Aquilla, entre le post-humain et l'objet mort-vivant. Elle déglutit dans un éclair de peur quand elle entendit le son du fulgurant se charger. Finalement elle se contenta d'être projetée en l'air, telle une poupée de chiffon couverte de plaques blindées ayant vexé un vieillard énervé à la force inhumaine. Quand son armure énergétique stylisée toucha enfin le sol, non sans avoir violemment heurté les épaisses parois d'adamantium du hangar, elle avait perdue connaissance.

 La lame azurée et embrumée se retrouva en un moulinet du poignet sous le menton du serviteur.

« Maintenant, nous sommes seuls. Qui est ta source ? Quelle mission attend précisément ceux que je t'ai confié ?
-Les réponses pourraient ne pas te plaire (répondit l'automate). De plus, perdre ce serviteur ne m'importe peu (le fulgurant fut pointé vers le corps inanimé de la Chanoinesse, et le regards de l'Astartes se durcit encore plus). Mes sources sont de mes agents infiltrés dans différentes autorités. Quand aux informations concrètes, seuls les Grands Maîtres auraient le droit de les examiner pour des raisons »

 Le temps sembla se figer. Les secondes devinrent des minutes, les minutes des heures, les heures des jours. L'éternité de l'espace et du temps se cristallisa dans le croisement des regards, comme si les aiguilles de l'horloge cosmiques, retenant leur souffle de crainte de briser un bien fragile équilibre, tentaient d'oublier jusqu'à leur propre existence pour ne pas se dévoilé le dénouement de l'affaire. Mais même la plus longue des éternités connaît une fin, et la main du destin implacable fait redémarrer toute la belle mécanique suspendue.

« Soit (lâcha Khernux, brisant ainsi la glace du temps gelé). Mais si un seul d'entre eux meurt, ne croit pas que ton rang ou notre passé commun te sauvera.
-J'en prend note (répondit le serviteur, alors que la lame du psyker cessait de le menacer), mais les temps s'annoncent rudes.
-Si un seul d'entre eux meurt (répétât l’Épistolier) …
-J'en prend note »

 L'Astartes fit demi-tour, l'aura de destruction dont il s'était paré s'évanouissant peu à peu. Alors que ses pas le faisait remonter la rampe du Thunderhawk argenté, il s’arrêta net.

« Inquisiteur Justin Sermonius ?
-Lui-même (fit le serviteur)
-Vous avez ma confiance. Mais pas celle des Grands Maîtres
-Je m'en passerai
-N'oubliez pas de nettoyer votre équipage
-Je n'y manquerai pas. Certains éléments ont besoin d'être remplacés
-Que la Lumière de l'Empereur guide vos pas
-Puisse le Trône vous porter vers la victoire »

 La rampe se referma lentement alors que deux serviteurs de maintenance portaient le corps inanimé de Kalissya jusqu'au sas. Quand tout le hangar fut évacué, l'appareil chapitral décolla rageusement, avec cette fougue de l'Astartes, vers les profondeurs stériles et mortelles de l'espace. Quand au serviteur de l'Inquisiteur, il repartit dans les corridors sombres de son navire, par delà les plaques épaisses des murs du hangar.



 La chapelle était déserte. A vrai dire, elle n'avait jamais accueillit grand monde, malgré son impressionnante taille. Une vingtaine de mètre de haut, une cinquantaine de long et une quinzaine de large. Tout au fond, un autel servait de prélude à un vitrail imposant relatant la vie d'un Saint maintenant oublié. D'autres vitraux, décolorés depuis, narraient quelques haut fait du bâtiment, pour peu que l'esprit du contemplateur se donnait la peine d'en imaginer les teintes chromatiques aujourd'hui disparues. A la place, au travers de ces vitres blindées, Jupiter et deux de ses lunes étaient visible. Mais la silhouette blanche qui occupait ces lieux surdimensionnés pour elle n'en avait cure. Ses yeux fatigués par le manque de sommeille se crispaient de douleur sous les paupières, agressé par l'écran qu'ils devaient fixer. Quand le tube cathodique cessa d’émettre, quelques larmes chaudes coulèrent. Le calvaire était fini. Le serviteur-relais était retourné à son sarcophage. L'un comme l'autre pourront se reposer sous la bienveillance de l'Empereur.

« Il semblerait que votre sorcellerie ait dupé notre ami, Xénos »

 Trois silhouettes drapées de nuit et d'ombre se mouvèrent imperceptiblement, comme des fantasmes cauchemardé dans l’obscurité des nuits sans rêves.

« Bien sûr (répondit l'une d'elle, sa voix cristalline répété par deux traducteurs qui ne cachaient pas le mépris originel dont faisait preuve l'utilisateur), les Fils de Titans ne sont pas infaillibles. Il nous étonne même de vous voir leur faire confiance.
-Il s'agit d'armes puissantes. Quand bien même aucun d'entre eux ne comprendrait votre présence, ils n'en restent pas moins mes outils les plus efficaces disponibles.
-Ils échoueront (déclara une autre silhouette, tout aussi méprisante). Les Fils de Terra ne savent qu’échouer.
-Reste qu'en attendant ce fameux ''échec'' que vous prédisez, tels des Kaassandres, sachez que c'est moi qui dirige l'opération, et que vous n'avez qu'un rôle de consultants dispensables »

 La troisième silhouette le dévisagea, et lâcha en imitant d'une manière fort désagréable et insultant Khernux :

« Bien, Inquisiteur Justin Sermonius »